VENDA VAL

Tela – s/ data.

2011-11-16T19:10:00.003-02:00

A Chinesa - Anita Malfatti

Olhe-me.

Eu sei. Você sente por baixo dos panos desse vestido. E eu sei.

Tente comer alguma coisa, eu conheço sua fome e sei que está cansando de ficar só. Seu segredo sagrado é só. E só. Dó de sentir e sente. Dói a sair e some. Sem cara e sem coro é esse seu ser.

Óleo-me.

As leves lentes pelas quais me lava são lúgubres. Insossas. Leitosas. Lutuosas. E brilham de choro. Se untar-me, serei insolúvel e insustentável. Escorregarei pelos seus selos e pelos, ceando as cartas das suas mangas e secando a sisudez de seus olhos.

Teste-me.

Sem tocar, sem pisar e sem amar. A faixa amarela anota a distância e você observa. Sinta o gosto e goze. De longe, delongue. Demore o quanto me quiser. Dê-me seu dia, sua dança, seu dado viciado. Opie-se até o insensível. Sacia-me até o insensato. Seja-se sem me esquecer.

E saia vestido. Não esqueça suas peças, suas partes, suas bolsas.

E saia mudado.

Se alguém perguntar, suspire-lhe:

- Olho sobre tê-la.

Sublimações

2011-08-03T15:52:00.001-03:00

Sublimações

Estava parada pensando saudades.

Me veio um cheirinho de natal

e junto aquela vontadinha – lá tão lá no fundo – de [chorar.

Um choro bom de chuva de pijama

ou de terra molhada

de gotas em tilintintim,

Música que desperta a criança dos homens grandes.

Um brotinho de bem-querer desabrochou no estômago

revirando numa alegria de memória sem imagem.

Já viu um botão de bem-querer?

É uma florzinha toda rosadinha por dentro

que nem bochechinha de criança rindo.

Melhor lembrança são as que não passam da [secundidade

aquelas que vem repentinamente com

um rabinho de perfume que passa correndo,

uns acordezinhos de começo de música

ou o gostinho que fica depois de engolir doce.

E daí o corpo sente uma sublimação

Um instante sublime de não saber explicar.

E aquele esforçozinho – meio que – mentiroso em [procurar na memória a imagem do sentimento

Mas que na verdade nem sequer vai achar

Nem sequer, quer

Porque só se quer sentir aquela pontinha de sensação

como uma criança só embalada

de uma lembrança só relembrada no coração.

Wie einen Augenblick

2011-06-19T15:00:00.007-03:00

Hat alles seine Zeit

"Das Nahe wird weit

Das Warme wird kalt

Der Junge wird alt

Das Kalte wird warm

Der Reiche wird arm

Der Narre gescheit

Alles zu seiner Zeit"

(Wolfgang von Goethe)

Wie einen Augenblick

Ich weiß es nicht, was ich machen muss

Es gibt zwei Welten

Es gibt zwei Wünsche

Ich kann nicht fliegen

Ich kann nicht finden

die ganze Antworten

Ich kann nicht kochen

Ich kann nicht einen Berg steigen

Aber ich kann nicht hier bleiben

Aber ich kann nicht mich beeilen

Und du kannst nicht verstehen...

Das ist schwer zu sehen

Warum ich nicht entscheiden kann

Begann es schon

Begann es schön

Es war nicht unsere Zeit

Heute ist es zu weit

um etwas zu tun

Es war vergänglich

wie ein Glückspiel

wie einen falschen Trick

Es war ewig

wie einen Augenblick...

Não parece tão bonito um sentimento em alemão, mas vá lá uma tentativa.

haha

Ale!...

2011-05-20T20:47:00.002-03:00

Manhã para mim tem gosto de chocolate. Mas daqueles que só lá se come, o melhor do mundo, que derrete na boca no mesmo intervalo de tempo de um sol a nascer. Manhã é como a hora mais clara do dia. É a deliciosa sensação de sair de casa cedinho em um dia frio ensolarado e sentir o vento gélido nas bochechas coradas de sol. E, então, respirar sorrindo a liberdade da solidão. É o gostinho saboroso da novidade, do despertar do dia e da contade de que ela nunca acabe. Ale!...

Manhã é a manhosa renúncia da manha, pois que é a independência. É aprender a manha da vida e banhar-se em água gelada. Mas levar um balde de água quente.

Um eterno instante daquele pleno momento do sonho próximo de acordar. Um piscar de olhos da palavra mais bonita. Augenblick! E já passou... Passear com o cachorro no parque. Tomar cerveja de litro e café gelatto. Mesmo estando frio, gostar mesmo sem gostar. Conhecer colegas, brindar amigos. Carregar armores. O Arco de Íris. O A-bremen-te. O Vero-novo. O Vir-a-mundo. O Vem-da-val.

Ale!...

Manhã é o contar das histórias. É uma historieta vestida de tranças, cantarolando do alto de uma torre. É uma palavra Guimarãneizada cheia de sonzin. É o frágil contado no forte. O agudo cantado no grave. Uma mulher em tom de tenor.

Manhã é um samba no frio.

Manhã é o frio da saudade.

É o quente de um futuro reencontro.

Ale!...

Manhã é um rir recatado, um verso em português, um jantar em italiano. É um conto encontado, um amor recortado de história escrita em livro ou filmada em filme. Um flerte de olhares entrecortados, encurtados pela distância.

Manhã é o riso mais amigo, um país mais antigo, a velha certeza de que já antes se esteve lá um dia a ver um velho conhecido.

Bremen

2011-03-03T10:53:00.003-03:00

Bremen é uma cidade muito lindinha! Aliás, não pense que esse adjetivo no diminutivo signifique que é pequena. Pelo contrário. É uma cidade-estado aqui da Alemanha, cheia de movimento (embora no domingo também feche) e - ouso dizer - com estilo curitibano.
O centro histórico é o mais lindo que vi dentre as cidades que passei. Embalados por uma deliciosa melodia de sax e violão - tacada por artistas de rua, vemos, logo ao centro da praça principal, a folclória figura de Roland. A famosa Rathaus - de 1612 - fica logo na frente e é realmente maravilhosa! Não canso de me deslumbrar toda vez que passo ali! Além disso, a Frauenkirsche e a Catedral completam a visão magnífica com seus detalhes exuberantes. Essas igrejas não são mais católicas - o norte da Alemanha é predominantemente protestante -mas realmente lindas por fora e por dentro!
A nova prefeitura parece até um tanto feinha perto dessas outras construções, mas ela tem um detalhe especial: sua fachada é praticamente toda de vidro. E há um motivo para isso: não querendo ser alheia às demais contruções e -também - em sinal de respeito a elas, os vidros funcionam como espelho, no qual refletem todas as antigas arquiteturas. Além disso, o vidro também tem mais um significado: por ser uma prefeitura, simbolicamente, a transparência do material corresponde à política que ali é feita, permitindo que o público veja o interior.
Mas não pense que aqui não tem a mesma visão quanto à corrupção na política - e, pelo jeito, isso é universal. Ao nos contar isso, a guia turística foi realmente irônica quanto à tal "transparência". Pior do que isso: o lugar onde o famoso monumento dos "Músicos de Bremen" (Bremen Stadtmusikanten) está também é ironicamente estratégico.
Para quem não conhece o conto dos irmãos Grimm, é a história de quatro animaizinhos (um burrico, um cachorro, um gato, um galo) que, maltratados pelos donos, decidem fugir e seguir a carreira de músico. A questão é que, em certo ponto da história, eles são os responsáveis por espantar os ladrões de uma casa, subindo em cima do outro perto de uma janela. Enfim. Adivinha do lado de que edifíio está esse monumento! Genau! Da antiga Rathaus - para espantar os "ladrões" da prefeitura. Claro que essa é uma versão não muito divulgada e que, inclusive, foi muito discutida na época em que fixou-se a escultura: o artista queria que ficasse virada para a janela da prefeitura. Os políticos não. Eis que os animaizinhos ficaram de costas para a Rathaus.
Aliás, tal monumento é um parágrafo à parte. Ele é o símbolo da cidade, que parece se construir em torno disso. É um dos pontos principais para quem faz a rota dos contos de fadas pela Alemanha. É o que atrai tantos turistas e tantas fotos. No entanto... eu tive uma reação de sincera decepção quando vi os simpáticos bichinhos: uma escultura pequena e encostada nos fundos da prefeitura: nem ao menos um lugar de destaque! Pois é... a guia falou que, de fato, todos os turistas se decepcionam com o monumento pequeno, mas que seu tamanhico também tem uma razão: o escultor a fez de graça. Pediram a ele que mudasse. Ele ficou bravo: se era de graça, que aceitassem como ele queria! Ok... Mas, de qualquer forma, depois da decepção veio uma certa comoção... quem diria eu estar ali! Quando eu era pequena, adorava ouvir minha mãe contar a historinha dos bravos animaizinhos. E nem imaginava - sequer - que "Bremen" existia. Para mim, era apenas um lugar no plano dos contos... Hoje, eu transpus o livro. E, por alguma sorte do destino, vim parar justamente aqui para escrever esse capítulo da minha história. Bremen, portanto, continuará sempre sendo para mim uma singela cidade, pitoresca e bela, desse mundo de conos de fadas.

PS: como toda estória que se preze tem um toque lendário e místico: quem segurar nas duas patas do burrico deve fechar os olhos e fazer um pedido! Mas não pode ser em uma pata só! Se não, vem logo a piada: um burro tem sempre duas patas; se alguém segura só em uma, o burro continua com duas patas livres (uma do burro e outra do outro burro que está de patas dadas com ele) ! hehehehe

Bom, o fato é que Bremen vai me fazer uma falta enorme!
Pela cidade, pelas ruas, pela universidade, pelo Strassenbahn, pelas aulas de alemão, por tudo, mas, especialmente, pelos grandes amigos que lá encontrei.

Auf Wiedersehen e até a próxima.

Köln und Bonn

2011-01-30T15:22:00.004-02:00

Lembrei de vcs: 1953 - Pai

Mi!

Mãe

Beethoven

Der Rhein - que frioo!

Bonn

Kölner Dom

Currywurst

Valera

Valéria - Tochter des Afleugus

Eu, Angela e Ana na frente da Kölner Dom

Haloo!

Hier ist sehr gut!
Allens sehr schön und wundenbar!

Tudo muito lindo e bonitinho! As casinhas, as ruas, as lojas, as praças! Um sonho.

Hoje a Angela, o Marcelo e a Ana foram me levar para um maravilhoso passeio por Köln e Bonn!

Em Köln visitamos a Catedral, a qual tivemos que voltar três vezes, para pegar um momento em que não houvesse missa e fosse liberada para visitação.
A Catedral é imensa e realmente linda! Ela abria as relíquias dos reis magos, esculturas e vitrais muito belos e antigos. A construção dela levou por volta de 700 anos e foi terminada apenas em 1880.
Em frente à Catedral, muitos artistas de rua exibiam sua criatividade. Uma estátua viva gostou da Ana e outro, fantasiado de cachorro, latiu para agradecer as moedinhas!
Passeamos também pela antiga Rathaus e vimos, ao lado, escavações de uma sinagoga judaica que encontraram recentemente.
Em seguida, fomos à atual Rathaus que fica em cima de ruínas da época em que os povos romanos habitavam aquela região. Essas ruínas foram encontradas somente quando a Rathaus foi construída, em 1953 e são, por uma incrível coincidência, de uma Pretoria. Para quem lembra das aulas de História, as Pretorias eram onde os romanos se reuniam para tomar decisões quanto à cidade, como se fosse, de fato, uma prefeitura (Rathaus).
Andamos então pelo meio das escavações, pelo canal onde passava o esgoto dos romanos e vimos alguns objetos daquela época. Em uma inscrição, encontrei meu nome: Valéria (em romano, Valera), filha de Aufleugus, mandou fazer a placa como oferenda à deusa Ísis. Sehr interessant!
Almoçamos na Hauptbahnhof um prato típico alemão: Currybratwurst em um fastfood daqui! Schmeckt sehr gut!!!
Fomos, então para Bonn, onde vimos a linda Universidade, construída, especialmente, para um príncipe estudar!
Na frente, uns meninos jogavam futebol, inclusive, de manga curta e calção! Tudo bem que estava sol, mas eu, pelo menos, estava congelaaando naquele friozinho básico de -1º! Sehr kalt!
Visitei a casa onde nasceu o Beethoven, mas não entramos no museu pois era um tanto caro, tanto quanto as lembrancinhas. Sehr teuer!
Ainda tivemos um tempinho para passear pelo rio Reno (Rhein). Muuuito bonito! A vista de onde estávamos era magnífica!
Voltamos para Lülsdorf (a vila próxima a Köln onde a Angela mora com a família) e comemos bolinho!
O passeio foi maravilhoso!
Obrigada, Angela, Marcelo e Ana pela companhia e oportunidade! Foi ótimo ter vocês comigo!

Mais fotos no meu facebook.

Küss

Deutschland

2011-01-30T14:55:00.004-02:00

aeroporto de Frankfurt

Depois de uma viagem looonga, aqui estou eu em terras européias.

foi lindo ver pela janela os alpes cheinhos do que parecia uma areinha branca bem fina: neve!

sobrevoar a Alemanha também foi maravilhoso! muitas cidadezinhas espalhadas e pequenininhas. tudo dividido em branco e marrom de neve e plantações secas.

Frankfurt de cima é realmente enorme e muito bonita.

O pouso foi tranquilo. Só me desesperei quando, na hora de pegar as malas, a esteira simplesmente parou! Como se estivesse acabado as malas e a minha ainda não tinha aparecido!

Só fiquei um tanto tranquila porque tinha muita gente lá esperando suas malas também.

Então apareceu uma alemã avisando - em alemão - que fora um problema técnico.

Conheci uns brasileiro que estava na mesma que a minha e que - por coincidência - também iam para Köln de trem. Fomos juntos até achar o lugar e foi bem fácil andar pelo temido aeroporto de Frankfurt.

Eles foram embora antes, porque o trem era mais cedo e eu fiquei umas 3hs esperando o meu.

Quando chegou o horário, lá estava eu em um frio gigantesco esperando meu trenzinho e avisam que ia atrasar 15min. Ok.

15 min depois, um outro recado que eu não entendi nada! só sei que todas as pessoas que estavam esperando comigo saiu e se dirigiu a outro lugar! Ahn?! Como assim?! O que aconteceu?

Fui perguntando em inglês, mas um casal de senhores não entendia e outros espanhóis estava tão perdido quanto eu. Nisso chega o trem e eu não sabia onde entrar (tinha que ser no vagão certo, porque ele se dividiria em determinado ponto do caminho e ia para Amsterdã!).

Quando finalmente achei meu vagão, já tinham quase todo mundo embarcado e um cara simplesmente pegou minha mala e jogou lá dentro! Eu queria confirmar se era ali mesmo mas ele nem ligou para a minha cara e me empurrou lá para dentro! Foi aí que vi que aquela história de que até lixeiro fala inglês não foi muito válida nesse momento, porque o tal homem não entendia! Entrei e lá ia eu, nem que fosse para a Holanda! hahaha

Felizmente era o certo e cheguei em Köln já de cara com a Dom (catedral) magnífica!

Encontrei a Angela e a família dela e viemos para casa comer um delicioso Racklete (é assim que escreve?), um prato suíço muito gostoso!

Bom, assim foi meus primeiros passos por aqui.

Agradeço imeeeeeeensamente à Angela, ao Marcelo, ao Guilherme, à Ana e ao Felipe por me receberem tão bem aqui! (E ao Romeu e à Julieta, é claro! hehe) A estada está sendo ótima!

Auf Wiedersehen!

Azáftazardeiedoem

2011-01-22T23:46:00.002-02:00

Literalmente.
Hoje nasceram duas aftas grandes e ardidas na minha boca. Amanhã nasce outra. Nem uma nem outra. E lá vai as simpatias de vó a tentar arrancá-las.
O fato é que ali estão: na ponta da minha língua a lembrar da velha piada do tio tentando falar alemão. (A qual vinha sempre acrescida da resposta de alguém: "hemorróidazidem" para continuar a graçassemgraça). Mas, que todos riem, porque - eu assumo - tem humor imitar o idioma forçando as consoantes.
Um grupinho muito rechonchudo delas polvilhado de algumas vogais: essa é a ideia que se tem. A impressão de que todas são palavras-Palavrão de pê maiúsculo. E uma singeleza natalina logo vira baixo calão! Weinachtsgeschenk! E Por Aí Vai.
O fato é que tal esteriótipo alemanesco Vai Aí Por É nada! O que se vê é um linguajar tão gracioso quanto a suposta graça da piada. Basta apurar o ouvido para ver a cor das palavras e o sabor que elas deixam no ar quando sinestesicamente pronunciadas!

Uma pequena palavra, que só poderia ser experimentada por lábios de moça em um rodopio de ballet? "Anmut".
Uma palavra tão verdadeira de se ver, cheia de gentilezas no escrever? "eigentlich".
O que pode ser tão leve quanto "Luft"?
O que pode ser tão divertido quanto "Lust"?
O que pode desabrochar tão belamente quanto "Blumen"?
O que pode ser tão serelepe quanto "Pferde"?
E tão veloz e estonteante em ritmo tão literariamente lento como "Zeitlupe"?
E "Zipperlein" é como abrir uma torneira e em uma fração de segundos desligá-las (Zipp!), mas perceber que deixou que por ali escorregasse o seu significado (lein...).
Mas uma das minhas preferidas - dentro do meu modesto vocabulário - é aquela tão rápida como um momento que nunca voltará, um sentimento de emoção que não passa da garganta, um frio na barriga de avião decolando, um brevíssimo e singelo piscar de olhos: "Augenblick"!

Não é aqui do perfil escrever o que se faz, o que se vê, o que se perfeitamente sabe, mas o que sente e sonha. Observações do inobservável. Não é um diário de classe, de adolescente, tampouco de bordo. Mas se sonho vale, somam-se as experiências que vou viver. E se aqui se vive um pouquinho comigo, convido-o a viajar junto nessas alemanicidades por esse meu breve tempinho de escapulida. Daqui alguns dias, esperem por um Vendaval de novidades, um vento vindo num voo lá da terra dos saltimbancos.

Por agora, resta-me esperar que as aftas doloridas se esvaiam, enquanto eu me aproveito da bela ambiguidade daquela que soa, ao mesmo tempo, para dor e esperança: "Fehlerweh".

Auf Wiederlesen!

Algum Norte

2010-10-11T16:59:00.001-03:00

Eu não estava em um dos meus melhores momentos e ele sabia disso há algum tempo. Não foi à toa que convidou aquela outra para dançar comigo.

No salão de baile, um Rapaz me olhava de longe e tentava se aproximar, mas sempre passava uma multidão entre a gente e ele não conseguia nunca chegar. Ou alguma lhe tirava da rota. E aquela agonia que me deixava na espera como uma carta prometida do outro lado do país com sua feliz demora.
A demora, por hora, sabe se fazer. É como se arrumar para um baile vivenciando a expectativa de estar lá. Presta-se atenção nos mínimos detalhes, enrola-se no achar a combinação perfeita, no pó do rosto, na cor da unha. E nessa dança de exaltação mirabola-se o fim, sem tê-lo alcançado. Esse é o momento da espera. Deliciosa, por vezes. Arrepiante, por agora. Uma sublime linha apagada entre a irritação e a vontade. Ou a vontade de se irritar. Pois bem. Assim a carta que se espera. Fica-se na preparação agitada por tê-la nas mãos e poder ler em poucos minutos o que se esperou por tantas décadas, talvez séculos, nem sei. A satisfação é maior quando há o instigante preliminar. Eles bem sabem. E por isso ele nunca chega.
Eu parada desse lado do salão e ele a se divertir pelo meio, chegando um passo a cada dança. A angústia é terrível e ele nem sabe. Resolvi nem ligar e vaguear-me por outras distrações. Assim me sentia mais mulher sem depender de músicas e mostrando a fortaleza no ignóbil.
Uma delas balançava-se resplandecente numa mesa. Na mesa para dois, ela dividia com outra mais sem graça que pagava o pato de costas. Pagava porque a primeira fez – com certeza – de propósito para ficar sozinha de frente para a pista. Tentei não olhar para aquela figura, mas algo de muito irritante me atraia. Eu precisava vê-la para arranjar motivo para a irritação. Uma falsa imponência em um corpo magrelo e rascunhado. Porque, afinal, ela não tinha exatamente linhas. Parecia um esboço feito em lápis 6B mal apontado ou algo como uma borracha ruim que não foi capaz de apagar. Não era feia, mas não era exatamente uma mulher. - “Mulher” tem um tom muito mais verdadeiro e forte, como se um sopro a pudesse comover, mas nem uma ventania a pudesse derrubar -. E essa não era definitivamente uma mulher. Era uma quase mulher com rosto fino mas pele grossa. Entretanto o que irritava verdadeiramente era o jeito como ela se movimentava. Chegava a dar ânsia ver seus ombros em ossos girando para cima e para trás alternadamente como se estivessem em seu comando sozinhos, sem precisar daquele cérebro para o fazer. A blusa tomara-que-caia-que-sempre-cai-de-verdade ressaltava as saboneteiras já saltadas pela magreza, como se cuspidas pelo pescoço. E os ombros entravam em conversa com as saboneteiras e a blusa que não estava para papo e formavam um conjunto extremamente irritante e, ouso dizer, aterrorizante. Mas não para o Rapaz, que arriscava olhá-la com curiosidade.
O que, obviamente, aumentava minha indignação com os ombros da desconhecida.
Uma força maior me levou à libertação da imagem para pousar em outra. Essa não era irritante, mas trazia pena. Se piedade fosse um sentimento melhor, não seria eu sentindo, mas uma freira e uma freira não estaria em um salão de baile portanto. Eu acho. Mas a cena era um rapazote com cara de bebezão observando, em sua babadez, a namorada, notadamente mais velha, dançando com um outro par. Ele, que pouco sabia da arte, investia nos belos cachos loiros e no sorriso colírio-de-revista-adolescente para conquistá-la – ou distrai-la – e assistia com cara de choro sua incompetência na competência do outro.
Na direção em que ele olhava, dançava próximo à namorada um casal já oficializado por alguma assinatura e padrinhos no altar. Ambos de cara irônica rodopiavam pela pista um tanto mais agressivamente que o esperado. Para os boquiabertos espectadores, eram dignos do prêmio do Domingão, executavam perfeitamente os passos e desenhavam a partitura musical. Mas para os verdadeiros observadores, algo naquele olhar e naquele sorriso enganavam-se um ao outro. Talvez um beijo oculto, um amor recalcado, uma vontade de estar em casa e não ali, mas claramente não se davam. Alguma faísca saia de vez em quando e o gancho redondo da gafieira saía exagerado. Erravam propositalmente – e quase imperceptivelmente – obrigando o outro a consertar para manter a pose. Matavam-se mutuamente, trituravam-se, espancavam-se, divorciavam-se e ninguém fazia nada! Com aquele sorriso estampado, brigavam através do abraço odiosamente apertado e do olhar violentamente sustentado. E aplaudiam de fora os que olhavam.
A música terminou. Agradeceram a dança um ao outro e ela saiu do salão emburrada, imponente e feminina, oferecendo amargamente as costas ao parceiro. Ele, exasperado e atordoado com o abandono, olhou instintivamente à volta a procura de uma que lhe servisse de amante para vingar-se naquele exato instante. Não achou nenhuma ao alcance. Resignou-se masculino e seguiu a mulher no seu trajeto, pronto para lhe empunhar o dedo e depois arrepender-se em troca de uma boa noite.
O homem sumiu-se e eu me senti por um segundo de eternidade num abismo escuro e no desespero da solidão, como se ele tivesse levado consigo a minha História. O coração suspendeu-se e a respiração prendeu-se. Lembrei-me subitamente do Rapaz e voltei-me num supetão que fez os batimentos correrem para tirarem o atraso. Lá ia ele embora. Ao perder o meu olhar, perdeu o seu caminho e foi arrastado pela multidão de passos e passadas, perdido sem rumo ou motivação.
Tentei sem sucesso reacender o contato, porém, nem sei que ligação, mas se rompeu.
Voltei-me, e as sombras daqueles ombros, dos cachos, dos tapas me distraíram e, de repente, não lembrava mais de mim.
Senti-me estranha naquela pista. Não me queriam, não me queria ali.
Peguei as malas e fui para casa esperar ansiosamente a próxima carta vinda de um norte distante ou algum norte que se me apresentasse errante.

Outono

2010-04-11T22:52:00.001-03:00

Hoje me deparei com uma folha diferente no meu jardim.
Ela era tão igual às outras, mas umas perninhas finas curiosas se expandiam preguiçosas no sol do outono.
A folha verdinha verdinha como as outras que caíram da minha Primavera florida em época errada.
Cheguei mais perto pra me lagartear também no sol e minha surpresa foi ver aquele grilo me encarando. Meu pulo pra dentro de casa foi maior que o dele!

Na verdade, ele nem se mexeu.

Voltei desconfiada pouco mais tarde, querendo me fazer de mulher forte “vai encarar?”!
E na minha coragem tremendo em beira de precipício, cheguei encarando e tal foi a minha surpresa que me fez ficar ali mesmo, admirando aquela coisinha a alguns centímetros da cara encaradora sem nem lembrar do “perigo horrendo” que eu corria.
Não era um grilo qualquer.
Era um louva-deus!
Nem lembro a última vez que vi um louva-deus ou se só conheço de ouvir falar.
Ou nunca parei pra reparar que grilos também louvam.

Ele nem se mexeu.

Verdinho, estava ele enfeitado das Primaveras rosas que o vento derrubava do arbusto florido.
Sem medo de mim.
Sem medo de nada.
As patinhas encolhidinhas eram a maior graça, prostradas como um rezar de santo anjo que eu fazia aos pés da cama a nem sei quantos anos atrás.
Calmo e tranqüilo, meu louva-deus.

Já estava no impulso de tomá-lo pra mim e pôr-lhe um nome – dar nome ao bichinho é sinal de apego! –, quando um chute pézudo o jogou para o outro lado do jardim da casa.
Um irmão risonho vangloriava-se de me salvar a vida do bichonho monstrengo que me ameaçava.

Olhei para o canto onde ele tinha ido parar.
Continuava lá com a mesma expressão meditativa, como se nada o tivesse abalado.
Como se ele estivesse passado por ali só para me lembrar das minhas primaveras...
Daí passou um vento gelado e misturou-o com as outras verdinhas. E nunca mais o achei.

AS SOMBRAS

2010-02-04T00:27:00.002-02:00

Uma exceção ao amigo Agraciado

Sonhos são bons de ser sonhados. Nem todos são vividos, só vivemos à sombra deles. Se vivêssemos o planejado, a vida ficaria chata e sem sonhos. Somando as certezas assombrosas, não tiramos nem da casa dos decimais depois da vírgula, porque ainda nos restam muitas centenas desconhecidas. Há momentos que não se faz escolhas, elas se fazem, o que as torna mais fáceis. Escolher é a pior face da vida.
Fomos sombras. Sem se encontrar no caminho, mas infinitamente companheiras. Flexíveis, sofríveis, sumidas. Em dia de muito sol, nos vimos. E nos dias nublados, nos perdemos. Em dias de amores, nos opomos. Em dias de brigas, nos lembramos. Só sonhamos. E cada vez maiores, chegamos a sonhos não sonhados, o que nos torna ganhadores de um bilhete de rifa comprado por outro em nosso nome e esquecido no fundo de um coração engavetado.
E é uma explosão ganhar um cacho de rosas. Uma sorte ganhar chocolates. Uma surpresa ganhar uma carta rechonchuda. Mas nada é mais espetacular do que ganhar um Tatu.
Sim, quem já ganhou um Tatu nessa vida? Equipara-se às chances de um ganhador de mega-sena – e ganhando sozinho ainda por cima. Portanto, levando em conta uma lógica muito bem feita, chegaremos ao resultado exatíssimo de que, ganhar um Tatu é tão precioso quanto aquele vencedor sortudo invejado por tantos. Só mesmo um Agraciado para fazer a escolha certa. Na hora certa. Já disseram uma vez: “Boa sorte nas suas escolhas. Sabe que elas são importantes”. Ao ganhador de Tatu eu diria: “Escolha se puder. Viaje para a Argélia. Procure anagramas nos livros. Sonhe à sombra que sempre logo a água fresca”.

Leia-Me

2009-12-25T19:12:00.003-02:00

Acho que é isso o que tem me aturdido. Falta um tempo para palavras.
Andei pensando o que tanto eu tive que não tenho e que nunca vi na vida, mas faz buracos por aí em mim (ahn?)

Por onde passo, não vejo o que preciso e esqueço aos poucos da minha sede.
Carrego-as nos braços.
Subo num ônibus lotado e nem ele, meu amarelo companheiro, dá-me tempo para elas. Tenho a impressão que uma música toca. O movimento de sobe e desce de sujeitos me estupora e o abrir caminho me irrita. Estática, sigo parada e sem palavras. Vaga uma cadeira e sento-me sozinha e sonolenta. Uma senhora cutuca meu ombro pedindo o lugar da minha mochila. Interrompida de minhas vagueadas, olho-a como se estivesse falando num estrangeirismo sem sentido. Segundos depois, o esclarecimento, mas a mesma cara de nuvem. Puxo a mochila para mim, liberando a cadeira e volto ao meu Lusíadas, velho verbo arcaico. Então elas me ganham - já que eu não as venço -, sobem à cabeça e passeiam tontas, hipnotizantes.
Desço no ponto final com a cara marcada de janela.

"Corrente Cultural"

2009-12-17T08:47:00.002-02:00

Li em algum lugar: "corrente".
Em tal lugar corrente, pensei que tudo na gente vive assim.
No relógio correnteiam-se minutos passantes, que se ligam veemente, tal qual gente que mente e de perna curta, nunca consegue fugir.
Saí por aí, somente, solitário demente procurando onde dormir.
Dormi numa cama quente e, dessa forma, a corrente de um compromisso a seguir.
Ela pediu-me muitas correntes, anéis e badulaques diferentes, distintos e ricos lençóis.
Dizia-se, assim, tão carente, e eu, a entregar-me cegamente, bicava-lhe todos os anzóis.
Bicava-lhe os bicos aparentes, olhando-me sutil atraentes, chamavam-me à meia-luz.
Atropelando-me em pele ardente, correndo em contra-corrente, fugindo de por a semente, emborrachei-me contra seu pus.
Correndo, enroscava a corrente, de outro que me antecedera, ciúmes queimavam pendentes: "se assim não me quer, não me queira".
E eu calava amuado, sem razão, sem menção, sem estrago, sabendo que só era o vigente, logo outro tomaria a cadeira.
Assim que endoidecera, de correntes o amor já está cheio, pesadas, infames, cupidos matreiros.
E o fantasma dos meus sonhos doentes, insistiam em incitar as correntes, que arrastavam em estridente ranger.
O frio tilintava-me os dentes, febris delírios, martírios de um viril decadente a sofrer.
Beijava-lhe a nuca e outro mordia-lhe a bunda e outro arrancava-lhe todo prazer.
Eu bebia-lhe o sal docemente e ela, só de corpo presente, já não queria me ver.
Ganhava-me facilmente a jogada, jogava-se cansada e insana, molemente na lânguida cama, e eu tinha de aturar-lhe o viver.
Pagava-lhe a vida e o vício, sem a corrente de ser-lhe o marido, esperando paciente ao ouvido, sentir-lhe do gozo o suspiro.
Mal do bolso, do riso, da mente, fui afastando, assim, brandamente, querendo não ser mais dependente daquele custoso ofício.
E, ela, serpente que era, de cabeça pior do que a minha, ameaçou-me com contos e contas, obrigou-me a ajoelhar em suplício.
Vendo-me manter resistente e que não era mais indispensável, sentia-me indiferente, senti-a corpo intragável, arrancou d´um lugar as correntes, despiu-se a dama indomável, fez-me um gesto puro indecente, prendeu-se de modo deplorável, com olhar de nudez decadente, acorrentada em sua própria corrente, do andar de altura considerável, sob clara bebida excedente, acariciou sua pele dormente, acusou-me de seu homicídio, pensou num passado ausente, finalmente, sentindo-se gente, [e salvando minha conta-corrente], findou-se em suicídio.

FIM

2009-10-25T22:01:00.001-02:00

da sessão de cartas.

AS CHUVAS

2009-10-18T16:35:00.002-02:00

Ao Dom Quixote

Acho que te quis por ser tudo o que eu não procurava. (Não que eu procurasse algo, mas o que seria da vida se não vivessemos dizendo que estamos procurando?) Queria me livrar do mundo, de mim e de outros. Mas não tinha motivo para me livrar de você. Queria uma mulher, na verdade, e que não fosse menina. Então saí por aí a esmo esperando uma chuva. O terreno ia pronto, só faltava ela. Em sal e açúcar: choveu. Do sal se fez mares de tristezas e o açúcar durou o tempo feliz de um desejo. O suficiente para um roubado beijo quente em tempos de pele gelada. Amor que começa na primavera é tão certeiro quanto quem nasce nela. E isso é tão verdade quanto não é balela de poeta.
E do poeta se fez amores, da balela se fez história. Da chuva se fez memória. Doce memória, doce. E do doce se fez o mundo. Desde então, nunca mais descansamos: descansar é a parte chata da criação.

________________________________________________

"Estranho seria se eu não me apaixonasse por você / sal viria doce para os novos lábios"

OS CISNES

2009-09-21T14:19:00.003-03:00

Aos cisnes

À alguma sorte sem graça, abandonaram o patinho feio. Cisnes cínicos e subvertidos sem sombra de solidariedade.
E nem percebem!
O feio, coitado, dá uma de pato no meio de uma multidão sem nome, esperando que lhe chamem. Tenta contato, sem tato, o pato. E nem o olham, e nem o atendem. Fica lá fadado à solidão do meio dia.
Os cisnes ceiam em bando, presunçosos e bem feitos, perfeitos néscios alvos rejeitando dejetos com alguma coisa empinada. "Vão acabar empanados", pensa o feinho deixado para trás.
O patinho lacrimeja extasiado pela sua insignificância completa àqueles que admira. E corre e corre atrás como quem precisa ser amado.
Qualquer dia, decidirá correr na frente. E, então, quando essa hora chegar, ninguém mais o alcançará!
E os tais cisnes nem vão sentir falta...

AS SAIAS

2009-09-05T13:22:00.005-03:00

A quem se morde

Eu vestia saia. Sei lá por que ele ficou emburrado. O vento era simples, sem firulanças, sem desejos, sem hormônios. O calor era atípico e meu salto também, assim como as tardes livres e unhas feitas. Mas eu gostava de atipias, de me ver solta da rotina de mim. Eu sentava na grama seca e lia um livro sem atenção. E ele comia e reclamava das minhas saias. Uma era colorida demais, outra muito preta, outra superficial, outra falsa, outra muito marcada, outra comprida e pesada e feia e sem graça. Falei que ele parecia uma amiguinha mal-amada. Ele se emburrou e voltou a comer seu doce insosso. Olhei sua cara desgostosa e contei-lhe divertidamente que havia comido sua sobremesa preferida antes de sair de casa: que morresse de inveja. Ele fez um olhar magoado de invídia e mandou que eu morresse de obesidade. Caí numa deliciosa gargalhada e disse-lhe em tom malicioso para morrer de inveja da minha obesidade. Fez ar de desprezo para a minha ironia e calou-se sem mais fome. Virou-se para os lados, coçou a cabeça, perguntou do meu livro, fechou meus olhos, pentelhou minha tarde como criança carente e parou quieto. Olhou para as minhas pernas ao vento simples e mordeu com gosto.
Não reclamou mais das minhas saias.

OS SONHOS

2009-08-07T13:53:00.000-03:00

Ao amigo Holy Johnny

Os sonhos, quando iam viajar, sentiam saudades dela. Ela vivia obstinada em sonhá-los e tudo o que mais amava na vida era fechar-se neles. Ela lhes era companhia, eles eram tantos que ela nem os reconhecia. Passava um, passava dois, passava boi e boiada, e ela, em sua função de sonhadora, sonhava. Vivia tudo o que passava. Sonhava tudo o que vivia. E por aí ia. E voltava. Ia. E voltava. Como uma porta vai e vem, quem entrar que se deu bem.
Ela não se importava: quem entrava era bem vindo. Vindo do norte ou de lugar algum. O que ela gostava era de sentir. De dinheiro não tinha nem precisava. De comida ela provava. De medos ela ganhava. De ganhos ela surtava. De sustos ela chorava. De chuvas ela se esbaldava. De sorte ela esperava. E esperava. Portanto, sonhava. Sua fome e sua alegria. Sua riqueza, sua façanha. Ninguém era melhor que ela em sonhar. E seu sonho era dormir o tanto bastante para sonhar todos os sonhos do mundo.
Um dia, ela encostou-se num meio-fio vazio para sonhar. Um desgoverno a atropelou. O culpado saiu, olhou, remoeu uns segundos, virou-se para os lados, e se retirou sem testemunhas, voltando à rotina com as rodas marcando vermelho.
Ele, com sua culpa ingênua, nem sabe que deu a ela seu melhor presente. E sonhou para nunca mais acordar. Tudo o que ela mais amou na morte.

Coisa de Doido

2009-07-13T02:29:00.003-03:00

Acho que vou largar de homem e virar mulher.
Mulher fala tudo e se entrega tão fácil quanto os homens jogam a bola certeira no vaso.
E eles não falam quem foi nem com um beliscão.
E a merda do vaso continua lá. Em pedaços.
E em pedaços um coração desconfiado.
Nem tem nada não.
Mania de mulher querer saber do amor.
Do vaso de flor.
Do vaso de água no chão.
Mania querer respostas para os assuntos que se mudam.
Mania de querer só um. E só.
Mania de nó cego na garganta.
Vê se pode!
Teve apresentação na festa até!
Saia pra rodar,
homem pra olhar,
perna pra cruzar.
E tudo acaba com o beijo na testa de pai que leva pra dormir.
E ela ficou só olhando.
Esperando.
Que contasse:
quem quebrou o vaso?

Caso nominativo

2009-06-03T23:06:00.002-03:00

Cobras emaranham-se num estômago sem fome. Mãos sem piedade apertam o coração e não deixam que o pulmão inspire o ar que precisa. Um gosto iminente de ácido na garganta enosada. Apertam-se os nós e saem águas: pequenas amostras de mar. A alegria bateu as botas, pobrezinha. Um dia volta a reinar. Nesse seu reino em que ando nua pelo país, infrinjo as leis de ser feliz e fujo sem piedade de enlouquecer. Mas se esqueceram de que o mal existe em contos de fadas e heróis não são fiéis. A sereia vira espuma e a fiadora fura o dedo. Não lembro se Pedro caça o lobo ou abate gaviões, se a vovozinha sai inteira, com sequelas ou lesões. Sou sujeita desse caso. Maldito caçador! Atrapalhou a festa e sai com as glórias. Agora chapeuzinho só chora pelos cantos sem amor. Sem vida, sem doces, sem vergonha, sem pudor. Só com medo do espelho que é a sua sina. Sem essa, menina! Muda de roupa, muda de cara e se livra do mundo. Enrosca a corda na garganta azeda e mude de olho as suas lágrimas. Assim não vive mais não come mais não trabalha mais e não dá trabalho. Só vai sentir o frio do assoalho e o quente de outras mãos. Tão gelada quanto a cidade, livre-se dessa mocidade que só lhe trás sorte. E comemore a fama, sua mortuda! Nem sendo premiada terias tal morte.

Para entender sinédoques

2009-05-01T14:14:00.002-03:00

Esbruto

Saias rotas
soltam sal
de suas meninas

Unhas porcas
andam mal
por luas caninas

Nojo dela
nela roça
por seu fervor

Bate bela
boa moça
possua amor

Barba borra
mole boca
que sua maldita

Raiva torra
pau sem touca
põe sua ferida

Pele morna
dá-se suja
em crua chama

Rua torna
fria e tuja
a nua sem cama.

Aviso aos navegantes:

2009-04-15T10:30:00.003-03:00

O blog mudou de endereço!

Vem vento forte por aí...

Teoria da Poesia

2009-03-11T20:59:00.001-03:00

Que/ri/a es/cre/ver/ so/netos
Com/ bri/lhan/te/ si/me/tria
Mas/ só/ se/i es/cre/ver/ trovas
Se/te em/ se/te/ po/e/sia

Sa/i o/ ver/so/ na/tu/ral
Sim/ples/ co/mo a/ a/mi/zade
Mas/ a es/can/sã/o in/fer/nal
Divide os sete sem sobras.

Mal zhe rei

2009-01-15T20:39:00.000-02:00

Olhava curiosa o céu sem núvens. Céu de brigadeiro, como dizia a avó com seu sotaque antigo. E ela logo imaginva uma abóbada celeste de chocolate com granulado. Já explicaram que era Brigadeiro da aeronáutica, de posto grande do exército, mas preferia imaginar o seu infante céu comestível. As florzinhas coloridas salpicavam animadas a frente da casa, velha e surrada como seus moradores. A avó adorava flores! Coloria todo canto com suas preferidas bocas-de-leão e margaridas. O jardim era impecável, lembrando doces confeitos de marshmellow e glassê, como os dos bolos da avó. Virou os olhos para a barriga gorda do avô ao seu lado, tão redonda e brilhante. Se não fosse tão branquela, até chamaria de barriga de brigadeiro. E riu com olhinhos sapecas espiando o avô, como se ele pudesse ler seus pensamentos. A barriga da mãe também era barriga de brigadeiro. Explicaram que lá dentro tinha uma vidinha se formando, a qual ela deveria amar muito. Não entendeu direito, mas admirava aquele ventre enorme com o umbigo saltando para fora. Abraçou a barriga do avô pressionando o ouvido contra ela como se fosse escutar o mistério que tinha ali: não era igual. Não tem nada aí dentro, vô! Enganaram o senhor! O velho olhou para ela como se tivesse falado uma língua estranha e tornou a mirar o horizonte. Ela levantou o rosto para ver melhor o dele. Vô? Chamou baixinho o homem querido, sempre tão alegre e forte que brincava com ela e comprava bobeirinhas quando a avó os mandava buscar pão na padaria. Vô? O senhor tá triste? Parece que não ouviu. Talvez a brincadeira dela não tivesse agradado. Voltou a sentar direitinho no banco e espiá-lo de canto como se pedisse desculpas. Vô! Quando vamos à feirinha? A gente sempre ia, lembra? Domingos de manhã. Todos eles! Virou animada com o novo assunto. Ele olhou vazio para o rostinho sorridente. Cadê a Preta? Tá fazendo o almoço? Não, ela saiu com a mãe, vô, não lembra? Foi agorinha. Só foram ao mercado e já voltam. E a gente acabou de almoçar. Ah, bom. Ele aceitou vago e voltou à posição inicial. Já tinha respondido a mesma pergunta a ele pelo menos cinco vezes nos poucos minutos que estavam ali na frente da casa esperando a avó e a mãe com as compras. Por que Preta? A avó era italiana tão branca quanto o alemão dele, mas desde sempre ele a chamava assim. Gostou da nova casa, vô? A cidade é maior, mas aqui é tranquilo também, né? Fala para a Preta que a gente tem que fechar a conta do hotel logo para ir embora daqui hoje ainda, se não fica mais caro. Onde que ela tá? No mercado com a minha mãe, ela volta logo... Ajeitou-se no banco e encostou a cabecinha no ombro do avô. A nininha do vô. A neta mais querida deles. Era a alegria de outros tempos de gato e sapato, e ria com a expressão linguística. Voava longe enquanto sentia bem de leve a respiração do jovem idoso ao seu lado. Por onde andavam os pensamentos dele? Em que épocas de fogo ou de folga? A menina buscava um assunto que o fizesse feliz, como se vivesse pra um sorriso dele. Pena que vendeu a fazenda, vô, saudade de andar à cavalo com o senhor. Não vendi a fazenda! Estive lá ontem. O tom bravo e reversivo a fez sentar-se quieta e direito. E esse almoço? Não tá pronto ainda?! Ainda com fome, vô? Tem sobremesa, quer? A gente almoçou agorinha, já num comeu que chega? A resposta era só o silêncip, como se quisesse etender, afinal, o porquê da tal garota ao lado querer enganá-lo assim. E cadê a Preta com os meninos? Que meninos, vô? Ora, que meninos! Meus filhos! Minha mãe tá com a vó no mercado, o tio mora em outra cidade e a tia minha mãe disse que tá no céu. Na quietude que se seguiu quase se ouvia o maquináio de pensamentos. Deve ser bom ir morar num céu de brigadeiro, né, vô? Quero ir para lá visitar a tia e ver se é doce mesmo. Ficou quietinha e intrigada. Algo não estava certo e desconfiava seriamente de qual seria a resposta para uma pergunta que ela guardava com medo. Vô,... o senhor tem netos?... Engoliu em seco para ouvir o que viria em seguida. Não! Meus filhos são pequenos, como eu poderia ter netos? Eles não têm idade para essas coisas! Tem que criar juízo primeiro. Os olhinhos boiaram tristes numa nascente de mar. Ele nem lembrava dela. Foram tantos momentos e ele nem sabia quem ela era. Uma velha conhecida, talvez. Recolheu-se na sua mágoa. Mal, doce mal aquele. Doença do anagrama em que nada faz sentido. Mal de brigadeiro. Déu de lembranças. Tão vagas, criança, tão vagas, entende? Como funcionava aquela cabecinha? Como era possível negar aquela que lhe estava ao lado? Como era possível afirmar aquele que não estava? E o almoço? Não sai? Minha mãe volta, vô, e faz um cafezinho pro senhor...
Encolheu as perninhas e apoiou a cabça no joelho. Fechou os olhos e nunca soue por quanto tempo ficou ali.
Acordou com am mãe e a avó abrindo o portão da casa. Ela correu para elas: mãe, mãe! O vô tá com fome. Ele não pára de perguntar do almoço e de vocês. O vô, né? Tá bom. Tá tudo bem agora. Fala pra ele que eu já cheguei.
Tadinha, virou a mãe para a avó em particular, todo esse corpo e idade de moça e fala feito criança... já faz 5 anos da morte do avô, mas não tem quem tire da cbeça dela que ele está vivinho ali do lado. Toma conta dele toda vez que eu saio de casa.

Caro Wilhelm,

2008-12-24T01:31:00.000-02:00

E daí que eu prefiro sutiãs sem elástico?
Me torno uma pessoa ridícula a cada dia. Com medo de parecer fora, com medo de parecer dentro.
Tentando explicar e explicar-me, cheguei ao significado sublime de “arrogância”. Particularmente, essa palavra teve sempre um significado escuro, mas dessa vez ele se clareou como se eu pudesse ver o vocábulo em pessoa. É incrível alcançar as palavras, já teve essa sensação? Aquela que uma vez só foi um conjunto de sílabas vem a ter motivo. É como descobrir pra que se veio ao mundo. Um dia me esclareço como as palavras.
Enfim, cheguei a essa. Andando por poças e guarda-chuvas em um dia dentro de mim. Parece que tem alguém a me seguir.
Outro significado que tenho por descobrir é o de “conto”. Não tenho uma definição exata do que é. A literatura, para mim, é tão mutável, variável e moldável quanto as pessoas. Um dia me defino como as palavras.
Apesar disso, essências não se trocam. São as mesmas nas palavras, nas substâncias gregas ou no ser. O insuportável eu me atormentará a qualquer tempo. Os passos que escuto não são mais que meus, combinados a uma calçada irregular. Mas sempre olho para trás porque é impossível me livrar dessa sensação: alguém está me seguindo. Com certeza.
As nuvens choram com uma piedade amorosa. Mansas, quietas e constantes. “Amor” é outro significado que consegui atingir. Prepotência minha? Não diria. Todos vão conquistá-lo uma hora – e talvez uma única vez – e verão que não é nada do que está escrito nos livros. Não é drama não é carência não é querência não é falta não é desespero não é carinho não é volúpia não é choro não é namoro não é supérfluo não é carnal não é arbitrário não é ditado não é dizível. Não é o que me disseram que era. Simplesmente foi. É o ilustre momento em que você consegue pura e sinceramente definir a coisa pelo que é, pelo que sente. Da mesma forma, descobri o ódio. O ódio se sustenta no desprezo que se faz pela raiva que surge da mágoa que se personifica na decepção. Ao menos ainda é mais digno que a indiferença. Porém, permite a certas indiferenças subirem de patamar. Esse é o singelo ciclo.
A isso chamo de sublime. Não, não o amor ou ódio ou. Sublime é esse descobrir de definições. É como estar na frente do crepúsculo mais lindo do mundo e perceber que se está observando-o da sua própria janela. A escuro chamo aquilo que se sabe que é, mas a forma ainda é difusa. Talvez você chame de modo diferente. Cada um com sua arte.
Pareço idiota a escrever-lhe isso, meu caro? Parece que escuto passos. Embora pareçam meus. Sinto-me seguida, transfusa, transvanguardando um Dionísio romântico esquecido.
Admiro o belo por trás do belo. Belo por belo é questão de estética e para cada é qual. É merecedor apenas aquele que conquista o pôr do sol e é belo por inteiro e por ser sublime. Vivo nesse mundo de chuva e minhas palavras molham. Mas admiração é o suporte de amor. Sabia, amigo? Ouvi em qualquer lugar e tomei como verdade. Empírica verdade. Assim como a decepção vem para ser seu completo oposto. E, portanto, suporte do ódio.
Quem me segue?
Se eu tivesse que escolher alguém para interpretar minha novela de vida, pediria aos olhos de Audrey Tautou. Também um motivo para se alcançar sozinho: o olhar de guarda-chuva. Não poderia explicá-los. Talvez preguiça minha, mas enumeraria descrições e me frustraria em não conseguir convencer meu amigo e leitor da intenção daqueles olhos. Assim como ninguém experimentou saber os machadianos olhos de Capitu.
Saber tem sentido de sabor e eu nem sabia, sabiá! Ensinou-me o mesmo que disse que liberdade existe. Existe, e como existe se é determinada? E explicou que temos a impressão de sermos livres e esbarramos na nossa própria consciência moldada. Já temos feito nosso futuro que nasceu de um acaso para ser uma cadeia causal. Tenho a impressão de passos além.
Além disso, crescemos.
Cresce-se na vida, não temos escolha. Quem disse que somos livres?
Tem sempre nós mesmos nos seguindo.
A fuga que temos é escapar de si. E daí dizemos que mudamos. Nada mais que covardia de nos aceitarmos. Então, julgamos ridículo nosso passado, tudo o que fomos. Por isso, aqui me adianto a já julgar ridículo o meu dia e meu futuro.
Para quê vou voltar a ser homem se já descobri como é tão mais fácil ser quem não sou? Acomodo-me aqui a querer outros quereres e já não me importo com o amor de quem fui. E me sinto livre por dizer que escolhi ser. Quão mais dona de mim, agora. Deixo a causalidade dizer por mim e quem sou eu para lutar contra ela? Não é o tempo o que tudo resolve? E as pessoas mudam, variam e se moldam tanto quanto a literatura. Perfeito será um eu criado e não essência, não concorda, amigo? Além disso, crescemos.
Crescem os passos. Parecem quatro pés, agora. Não é só mais um me seguindo. Aumento minha passada e eles se intensificam comigo. Fecho os olhos de Amelie quando me alcançam e os abro devagarzinho como quem acorda com medo de claridade. Um outro guarda-chuva de salto se adianta a alguns poucos metros na minha frente e se vai solitário. Algum ruído ainda fica.
Algo ainda fica. A essência é essencial, meu caro. Não há modos de fugirmos dela. Já disse Aristóteles que tudo o que muda tem um pouco do que será e um tanto do que foi. Acredito que, na verdade, o que acontece é optarmos por um entre nós mesmo. Ou seja, uma entre as características que tínhamos florescem excessivamente mais que outras. E, então, perdemos o nosso equilíbrio da mocidade. Chamamos isso de personalidade, porque, afinal, isso-de-estarmos-mais-satisfeitos-com-a-facilidade-de-um-só-caminho merece um nome. Entende o que quero dizer, Wilhelm? Por exemplo, crescemos e podemos tomar especialmente uma característica em particular: uma loucura exacerbada, ou uma vida eterna de meninice delicada ou uma dependência de instinto, ou sermos demais sarcásticos, ou irritantemente superficiais, ou pedantemente arrogantes, ou introvertidos ao extremo – e essa é a pior de todas, pois, ao querer sair de si, afunda-se ainda mais no próprio ser e não se consegue ser como esperam que seja.
São poucos, plenos e sublimes aqueles que mantêm o equilíbrio de si. Ou são crianças.
A chuva continua a mesma como os passos. Encerraria mais tarde a carta se não tivesse chegado ao meu destino e também se tivesse mais papel. Vou entrar logo e, assim, livrar-me desse que me segue. Portanto, acabou. Mas não é o fim da minha história. Escrevo-lhe mais quando vier a resposta desta. Fica uma frase que peguei de uma boca popular esses dias ao andar pela cidade: “Vale mais a beleza interior? Então vire do avesso”.

_______________________________________________________

Boa sorte/ Good Luck - Vanessa da Mata
É só isso
Não tem mais jeito
Acabou, boa sorte

Não tenho o que dizer
São só palavras
E o que eu sinto
Não mudará

Tudo o que quer me dar
É demais
É pesado
Não há paz
Tudo o que quer de mim
Irreais
Expectativas
Desleais

Mesmo, se segure
Quero que se cure
Dessa pessoa
Que o aconselha

Há um desencontro
Veja por esse ponto
Há tantas pessoas especiais

Amor (não) concreto

2008-12-13T01:59:00.001-02:00

Já que blog não entende poesia concreta...

haha

é só clicar na imagem.

;)

Nasceu

2008-09-23T14:08:00.000-03:00

Olha! Uma nova vida! Tão pequeninha, imagino. Mas maior que a minha. Maior que de todos que vivem: já gastaram seus dias. Uma bola na barriga. Engoliu uma melancia, mamãe? Não, querido. É uma criança. Mentira! Crianças não são redondas. Eu não sou redondo. É uma criança gordinha? Um olhar de mãe que ama responde tudo. Quem diria que viria tão de repente? Tudo tão de repente, menino. Você surgiu sem avisar e agora nasce no silêncio. Vai crescer na sombra de uma terra não sua. Que terra é a sua? Que seja esta ao nosso lado. Não se vá de repente como veio. Há aqui quem te ama. Há quem queira proteger a nova vida dos males do mundo. Antes tivesse ficado eterno no mundo redondo e não viesse receber o tapa do choro. Agora, acorda, que já é vivo. Já o cobram e cobrem. Já o querem. Já o amam. Já invejam. Esse outro mundo também é uma bola, um pouco menos confortável. Se você chutava, era a atração. Agora, será reprimido. Não importa. A porta foi aberta sem dor. A dor vem com o tempo, aos pouquinhos, como tortura. Inevitável. Insustentável leveza de ser. Seja como for: viva, querido. E não espere o tempo. Seja diferente dos que o abraçam com carinhas derretidas. Seja novo eternamente. Seja o número que vai tirar a unidade arredondada dos que povoam o planeta. Seja a diferença que nós já não podemos ser. É pura, criança, aproveite. Logo vão querer ensinar milhões de morais. Vão ensinar a comer com a mão certa. Vão ensinar um mundo fonético. Vão ensinar a não usar fraldas. Vão ensinar o clique bilabial. Ensinarão até a rir. Ensinarão sentar do jeito certo, falar do jeito certo, amar do jeito certo. E você se tornará um produto do certo que não existe. Fruto do errado, ensinarão o certo. Fruto do pecado de amores vãos. Fruto do doce álcool do deslize. E ensinarão o certo. Aproveite o riso que aprendeu para rir num escancarado suave de prazer. Ria, porque você sabe os segredos dos que o geraram. Ria, porque você ainda pode fazê-lo sinceramente. E fará sinceros risos das bocas duras dos que verem sua alma risonha pela primeira vez.
Murcha-se a bola muito bem arredondada.
Bem vindo.

Entre Tangos e Barrancos

2008-09-04T00:26:00.000-03:00

Livre Sobre Nada

Você não é nada mais
do que eu já conhecia
Conhecia de outros lugares
Lugares mais perto que mares
Mares negado é amares
mais nada que profecia

Mais nada é não você
que desgraça a poesia
Poesia cantada em bares
Bares sem canto é pesares
Pesares deixar de amares
a dor que deveras via

Você nada é mais não
que sotaque ou ilogia
Ilogia que sustenta o verso
Verso negado é inverso
Inverso desse universo
de pobre sinestesia

É mais você não nada
que se preze à analogia
Analogia que de lado deixe
Deixe que quem nada é peixe
Peixe para que não se queixe
de espinhosa filosofia

Não mais você é nada
que uma dança sem energia
Energia que deixa dilema
Dilema que marca poema
Poema simplório esquema
de anadiploses por melodia

Nada é mais não você
que aos poucos já esquecia
Esquecia do esquecido
Esquecer é amar escondido
Esconder é querer sem sentido
o nada de cortesia.

_______________________________________________________

"As palavras me escondem sem cuidado."

"Por pudor, sou impuro."

"Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira."

"Melhor que nomear é aludir. Verso não precisa dar noção."

"O que sustenta a encantação de um verso (além do ritmo) é o ilogismo."

"A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela expresse nossos mais fundos desejos."

"Palavra poética tem que chegar ao grau de brinquedo para ser séria."

(Manoel de Barros - Livro Sobre Nada)

*Pois é. não me empreste livros para ler. Surgirão considerações com o seu título. hahah*

Ooops!

2008-08-15T21:05:00.000-03:00

Só não faça comentários sobre o que não sabe, amiguinha.

O poder da ambiguidade é muito maior do que as pobres mentes imaginam.

;)

Uma Noite em Curitiba

2008-08-12T01:34:00.000-03:00

Amanhece em Curitiba.
E o dia foi mais um dia. E a noite, mais uma noite.
O nublado gelado da manhã curitibana apaga tudo o que já foi como se não tivesse sido. A brisa cortante afasta tudo o que já foi como se não tivesse ido. E tudo passa porque é outro dia.
O ponto de ônibus é vazio. Isso é ruim. Sinal que já passou. Isso é bom.
Curitiba pede silêncio.
Mas na floresta nada é segredo. E segredos de anos inteiros correm ao pé de ouvidos. E mentiras que querem ser verdades. E verdades que deviam ser mentiras.
O cobrador só cumprimentou porque estava vestida de vermelho. E porque os olhos eram oblíquos. O que é um olhar oblíquo? E chapeuzinho olhava oblíquo para o lobo bom. Bom mesmo. Muito bom. Bom, mas como eu estava dizendo, o ônibus estava cheio.
Cheio de tudo. O branco é amarelo e o rosé nem é rosa. Assim como as peças brancas de xadrez que são cor de madeira. Tudo torto nessa vida. Enfim, cheia de tudo. Tudo bom? É.
Alguém encontrou alguém e quebrou o silêncio dos que não se conhecem. A mortal antipatia da cidade concentrada em ouvir o agudo apito da parada solicitada. Isso porque Alimentadores não têm música clássica.
Sabe que estava tocando música? Nem lembro qual era, as luzes estavam apagadas. Só percebi quando acenderam. E já tinha ido. Perguntaram meu nome para espalhar sobre as minhas luzes não acesas.
O nublado é claro aqui. Mas hoje anuncia chuva. Que bom que trouxe a sombrinha. Aprendi que de Curitiba se deve esperar qualquer coisa.
Só não aprendi ainda o que esperar de mim. Qualquer coisa?
É difícil se segurar em curvas.
Poxa, como é.
Ainda mais motoristas desses.
Ele deve ter olhos oblíquos também.
Talvez seja isso.
Sabe que me perdi?
Claro, todos sabem. Já falei que nada é segredo.
Perdi o diálogo do texto. É. Converso com ele, sabia? E os parágrafos dialogam entre si. É assim que ficam sabendo de tudo. É assim que me perco.
Mas não é impossível me ler, faça sua parte. Eu sou daqui, eu não sou de Vênus. Nem Vênus. Só brinco de ser de vez quando. E esse quando anda tão pouco freqüente. O deus da noite foi outro. E Dionísio se diverte vendo seus pobres brinquedos rindo excessivos na bacanada. E sendo excessivos.
Cada extremo que a gente vive...
Sonhamos um pouco e já tudo fica difuso. Difuso o que queremos e o que queríamos. Difuso o que é e o que foi. Difuso o que dizemos e o que não deveria ser dito. Sonho antigo ainda é sonho?
Agora caminhamos estáticos por uma avenida distante. Tão distante estou de casa. E ali dentro todos parados em relação a mim. E lá fora eu andando em relação ao mundo. A teoria da relatividade aplicada ao movimento. Aprendi isso em algum primeiro ano de escola. Escola, esta, tão cheia de aprendizados. Época em que era possível guardar segredo declarado.
A escola de agora ensina diferente. Que grupos se dividem, que cigarro se traga com susto, que nada pode ser contado.
Conto os minutos que vou chegar atrasada. Esse ônibus em via rápida que anda lento. Pára pára pára. E nunca chega. Quando chegar já não é mais tempo.
Chegou no tempo errado. O compasso já era outro. Mesmo assim, a batida cardíaca insiste em voltar à síncope pulada. Mas a síncope é a batida muda. Aquela coisa de Pierrô: sempre muda no seu tempo, mas gostosa de sentir.
Senti que encheu e preencheu. Não há mais espaço no ônibus. Os sentados são os felizes. Os em pé vivem o desequilíbrio. Mas descerão primeiro.
E descemos mais a cada loucura. A cada copo. A cada nada que nos é oferecido. Daqui a pouco o inferno já ficou para trás. Passou e nem percebemos.
Bom, já falei que tudo passa. É a magia da manhã daqui.
Apita a parada e desço ao patamar dos que andam com pernas. A chuva é pouca o bastante para não me fazer abrir a sombrinha. Preguiça curitibana.
Dois pombinhos se bicam na minha frente.
Odeio pombos.
Curitiba tem muitos deles.
Amo a ambigüidade.
O poder dos sentidos duplos.
Curitiba tem muitos deles.
E se amei um dia, foi o único dia em que valeu a pena. E juro que foi sincero.
E se amei uma noite, juro que foi deslize. Mas foi completa. Um jogo de cartas.
E a chuva engrossa e molha o rosto. Não, não chora.
Apressa o passo em plano contra-plongeé.
Corta!
Censurado para maiores.
Que o digníssimo Cristóvão Tezza (que proferiu nossos nomes, parâmetro de trabalho e blábláblá) me perdoe o título emprestado, mas é que só assim para entender a inconseqüência de uma noite em Curitiba. Sara Donovan inspira vinte e cinco anos de espera.
A chuva passa. Tudo passa.
Amanhece em Curitiba.
Hora de ir dormir.

FUNdamenTal EFeito

2008-07-30T23:59:00.000-03:00

O que é FUNTEF?

Hum...

Fundação Unida dos Navegantes e Tratores Educacionais que Fogem
Feriado da Unificação Nacional dos Territorios Entre as Fazendas
Frade de Umbanda Nictitante Terrorista de Extrato de Feijões
Faisoes Unidos Noturnamente Tratando de Espólios Federais
Façam, Untem, Neguem Tamanduás e Exercitem seus Fórceps
Falácias Universais Nítidas Tramando Fogueiras
Feitiches, Urucubacas, Necrotérios e Tarântulas Fogazes
Falaremos de Ufanias Nodosas e Tétricas Estranhas ao Formigamento
Felicidade Uniu Nabucodonosor aos Terríveis Exércitos Fariseus
Finos Umbigos Nefastos do Turmena Espirrando Farinha
Farofa Utilizada por Neozelandeses na Troca Externa de Firulas
Fétidos Ursos Nazistas Tirando Excremetos em Fila
Futebolistas Úteis Ninando Todos os Esbeltos Falcões
Feixe Único de Nevasca que Torra Espinhas Falsas
Falidos udenistas Navegam Tirando Escunas de Foguetes
Fantasmas do Ubequistão Negam que Trazem Exímias Faíscas
Flor Urticária Necessária no Trote Estipulado por Feitorias
Fundmentalistas Unidirecionais Neutralizam o Tratamento de Espécies Flexíveis
Fatídico Útero Nacionaliza Tramóias Exortando Fórmulas
Flatulencias de Usinas Nascidas de Terremotos Extraterrestres Fecais
Franjas Uncool Não Têm Escamas Formadas
Fantasia Urbana Noturna de Texugos Espertos Filandezes
Frentistas Unidos em Nódulos Tétricos Esperam Faturamento
Focas Ultrapassadas Negam Terem Espetado Foliões
Fanhosos Uniformizados Nada Tinham Exatamente Formulado
Fitas úmidas Naturais Trazidas do Exterior Físico
Famosos Universitários Nadam Todos os Estilos Facilmente
Formulários Underground Nunca Trariam Estados Fidalgos
Faça Unicamente Números Teatrais Especiais de Fogo
Fenômenos Únicos Notabilizam Tetrápodes e Estetas Faciais
Forcemos Ulisses a Nivelar Tratores Espaciais e Ferragens
Fundamentalistas Unidos a Neonazistas Tremem ao Exortar Filantropias
Funkeiros Uniformizados de Nichos Tranquilos Extorquidos pelas Famílias
Ferozes Unanimidades Naturalizam Terráqueos que Extrapolam nas Familiaridades
Faço Universidade Noturna Temendo Esforços Fatídicos
Fluencia Universal Narra Tratados Estendidos aos Flamengos
Ficção Usurpadora e Nefasta Tensiona Épicos Filmes
Fantasia Ufanista Nacional de Tangueiros de Épocas Fogosas
Florestas Úmidas Negligenciam Tristezas Esporádicas de Farofeiros
Flores Urram para Noivas Tinhosas Exalando Fumaça...

Findemos Ululantes a Narrativa Temática Elementar das Figuras.
(!!!)

- Bom, há mais alguma sigla a ser especulada pelos nossos serviços especializados?

- NAAAAO!!!

- Navegantes Admiradores Assiduos Amantes Alinhados do Ósculo.

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Fecho o Último Néscio Título Exaltando agradecimentos ao Fascinante amigo.
;)

Pé de Calçada

2008-07-20T23:11:00.000-03:00

Pede, menina! Pede pra dançar. Dançar naquele tempo só teu.
Sonha, menina! Pede pra voar. E voa enrolando ando em pescoços e cabelos.
Calça, menina! Calça a sapatilha furada de tanto viajar. Aquele andar de moça que está de viagem e não é mais virgem. Conhece curiosa o que o mundo te mostra, mas com olhar de que sabe tudo. Corre pra beira do salão que no meio você é sozinha, estão todos em par. E no canto você encontra quanto.
Escreve sem saber o quê. Dança sem saber pra quê. Só sabe que escreve porque ama e que ama porque dança.
Ama, menina! Pede pra amar. Veste a saia de cores e parte pro forró. Isso que é cultura da gente, de pé que não descansa, que não sente mais o chão. Pé que dança descalço em pedra de qualquer andar. Pé de moça. Pede, moça. Me pede essa dança. Desfaça sua trança e se deixa girar. Confia pura e mansa nesse abraço que te cansa, que sei que tu, como vingança, vai tratar de me cansar. Caça em mim a segurança, mulher boa é a que avança, cria, aposta na mudança, só uma alma e um só pisar. Acaba o tempo, acaba a dança, só não quebre essa aliança, essa malícia de criança, sapeca, moça a se entregar.

Pé descalço
Pé sem calço
Pé de caçada
Pede calçado
Pé de calçada.

Forró Pé de Calçada
25/07
22:30hs às 3:30hs
Oito Tempos Escola de Dança

Há quem escreva sob linhas tortas?

2008-07-10T02:21:00.000-03:00

Vive de um lado para o outro aturdida. Vive de um lado para o outro na correria corrida da vida. Vive de um lado para o outro sem saber direito o que querer. Dói sentir que perdeu o brilho, é tão menina. Parece que falta a força que se foi com a música, o orgulho que ficou com alguma carona ou com algum anel roubado. Está ali tão pequena, incapaz de obtê-los de volta. Tão longe... Quer viajar para qualquer mundo além e ser mulher de malandro. Quer vestir uma boina vermelha e esquecer o medo da esquerda. Quer que seu conto de fadas não tenha príncipes encantados nem caçadores de lobos. Não é boneca de porcelana já há tempo, mas quebra-se em pedacinhos nas mãos erradas. Afeto afeta de fato, mas falta o favor inefável de fazer falar o beijo por si só. Fala na boca dos outros, porque fica sempre em falta com ela, falhando nos finos detalhes. E nem mais suas aliterações fazem sentir-se. Fita-se de falácias e ilusões em torno do que é fato. Sonha as peripécias de uma aventura que nunca será sua. Falsas palavras ditas em frente do muro e que ficaram do lado de fora da casa e da vida. Falhou da pior maneira, quedou a promessa e defenestrou o conceito numa queda fatal. Umazinha no canto esconde o rosto nos joelhos, sentada sem maquiagem. Não chora amores nem escolhas, chora não tê-los. Espera que a chamem de volta à pista sem ter coragem de olhar em torno. Fecha seu contrato e assina com o polegar. As linhas são tortas demais para escrever sozinha...

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"Boa sorte nas suas escolhas.
Sabe que elas são importantes."

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Ser Criativo

2008-06-11T23:47:00.000-03:00

Idéia. Substantivo feminino. Representação mental de uma coisa concreta ou não; opinião; juízo; planejamento, projeto; imaginação; fantasia. Aqui: as melhores idéias. A melhor agência. Imagem imaginada. Ideologia idealizada. Idéia. Sonho sem suporte. Planos pioneiros. Monte de palavras soltas jogadas num papel. Desenhos e fotos. Uma marca de batom numa taça de vinho branco. Branco. Deu branco. A ponta colorida no infinito. Caixa de lápis de cor. Massinha de modelar. Molde sem medidas. Música. Composição transposta. Notas de partitura. Nota baixa de prova: faltou a idéia principal. O sentido. A ausência dele. Idéia... Linha tênue entre a loucura e a inteligência. Linha entre o comum e o criativo. A miniatura e o exagero. A arte em suas formas. Mãos de tinta. Licença poética. Música para surdos. Signos em pauta. Todas as formas. Rascunho de pensamento. Movimento sugestionado. Ideal. Idear. Futuro. O que vou ser quando crescer? Desfoque. A fotografia com muita abertura. Borrões sem nexo. Desconexo. Ponto final demais dá movimento. Meus pensamentos têm pontos. São curtos. Interrompidos. Idéias em avalanche. Fluxo solitário. O que mais? Idéia aliena. Manipula. Dita moda e modos. Indústria cultural denegrindo a idéia de arte. Arteiro. Criança malandra que trama e foge. Foge pelo caminho amarelo. Idéia tem cor? Branco. A cor que fugiu do arco-íris. Mas que une todas as sete dentro de si. Idéia duvidosa, idéia feia. Idéia de mundo. E o mundo se desenha todo em volta dela. Guerras revoluções inconfidências. Idéias contrárias. Idéias absolutas. E aqueles que lutam contra a idéia dominante. Razão de tanto, essa aí. Se falta ela, falta o motivo. Mas vive na dimensão distante. Vive na lua, no mundo de lá. Vive no delírio, a embriaguês fascinante. Vive no beijo surrealista. O manifesto. Escrita automática. A idéia do inconsciente. Psicologia do consumidor. A idéia tiranamente escondida. Não podemos salvar o mundo, mas podemos persuadi-lo. Idéias filosóficas. Intelectuais de máscaras. Idéia tão longe. Tão tão... Idéia sem ação, talvez mova atitudes. Idéia solitária e esquecida. Idéia de quem escuta e forma opinião. Idéia de quem discursa baseando-se em idéias. Quem é o Povo? São eles donos das idéias? Idéias surgem, não são convidadas. No mais inesperado. No momento dela só dela e que aceitem do jeito dela. Ô, idéia. Foge tão depressa. Essa cara aí de metida, de quem não se preocupa. Idéia também sente falta se não a procuram e daí que se encolhe até não aparecer mais. Tão esperada e tão esquecida. Idéia idéia idéia. Tadinha, tão abstrata... E já sou apenas uma idéia na cabeça daqueles que amo...

Dissertação sobre os mistérios da Vida, os segredos escondidos, as coisas de momento, as raivas passageiras, as saudades súbtas, a bagunça do universo

2008-06-01T23:09:00.000-03:00

Aiai...

O Jogo da Carona...

2008-05-26T22:41:00.000-03:00

A história foi contada. Pela sua boca? Logo essa boca? Ou pelo sinal? Mande outro que eu guardo de novo. O que eu tenho já vai fazer um ano. Mas não vai mandar. Foi facinho demais para valer tanto. Liga, se você se perder. Não se perdeu. Só eu me perdi. E me perco sempre. Perco o orgulho não sei aonde. Logo esse orgulho? Sim, logo ele. O mesmo que não se prende a ninguém, que nunca liga de volta, que espera e espera, que sabe bem ser usado para os loucos. Ou para criar loucos. Loucos aqueles que querem, porque não experimentarão. Os que não querem ganham o que não querem e até esnobam. E abrem o olho no momento. E as loucuras dessa vida? Quem é que resolve? E a bagunça da vida dela? Quem que arruma? Gosto do meu desarrumado, ninguém sabe mexer na minha confusão. Mas sabem confundir. E sabem tão bem que fazem me perder dentro de mim. Entende? Não sei explicar, diria Lião. Um avesso sem nexo. De repente, não sou dama de mim. Já não me prendo aos meus pontos. Ai meu pai, diria Loreninha. Não vivo mais meu mundinhozinho de diminutivos. A realidade está logo ali fora do muro. Num carro parado com a luz acesa no portão do vizinho. Que perigo, está tão tarde... mas o perigo mora dentro. Esse vizinho de mim. Demorou o tempo suficiente para estourar o vírus latente. Ô, bendito. Tudo bem, ele sempre esteve solto, na verdade. E eu presa. Presa nesse vício. É o nosso segredinho. Que mentirinha, eu bem sei. Pensa que não? Também não fui tão verdadeira, você bem sabe. Bem sabe... Ana Turva fecharia forte forte as mãos, já eu fico na minha fala muda de sempre. Bem queria saber de tudo o que você pensa. Bem queria falar tudo o que penso. Eu não devo, você não pode. E são tão poucos os tempos que temos. Culpa deles. Sempre faltando em tudo. Podemos neles. Então, fica tão óbvio. Odiamos o óbvio. Criamos nosso próprio mundo mentiroso. Quanta falsidade, porque então? Entende? Porque é fácil. Tão raro, mas tão fácil. Se acaso me quiseres, sou dessas mulheres que fazem pouco caso e fingem que não. Jogo meu jogo, marco meus pontos e no máximo empato. Ganho as que posso e tenho medo de perder. Reconheço que para o mundo é medo. Mesmo só tendo uma regra: apenas eu pontuo. Está valendo. Juiz apita: cartão vermelho, menina, a falta foi grave. Estou fora? Sempre fora com você. Sempre em falta comigo.
Só fique com uma dica: não aceite caronas de maiores de idade.

Mother's Day

2008-05-09T20:59:00.000-03:00

Eu vejo uma barriga de menina. É tão fascinante ver a vida ali dentro. Tem coração, tem sexo, tem sentimentos, tem expectativas. Temos expectativas. Todos aguardam ansiosos a chegada daqueles olhinhos fechados, as mãozinhas que só sabem puxar cabelos e o choro doído de quem só assim sabe se expressar. E todos em volta colocam as mãos no ventre grávido, querem sentir aquela vidinha. Pobres desses que só assistem, pois só essa mulher pode sentir de verdade. Ela vive aquela vida. E, nesse momento, ela tem duas almas. Ela alimenta, sente, pensa por ele. Aquele serzinho que brinca de bola e manda beijinhos dentro do líquido da vida. E ela, só ela, pode amá-lo como a si mesma. Pois faz parte do seu próprio ser. E depois de tão acostumada àquela presença sublime, ela tem que se contentar a dá-lo ao mundo. E, então, ele é de todos. Mas ela, mais do que ninguém, sente o dever de abraçar e cuidar do pedacinho que foi seu. Ele vai crescer e vai viver por conta própria, vai questionar, contrariar, voltar de madrugada porque saiu com os amigos. Ela vai ver tudo isso acontecer tão rápido e ficar com saudade do tempo que ele era só seu. Mas vai parar um instante para observá-lo na sua independência de filho e perceber, dessa vez, nele a sua própria vida. Uma luz de orgulho vai surgir no coração daquela que deu tanto de si para que ele fosse tudo o que se tornou. Tanto fez, tanto fará, tanto faria de novo. Um dia ele vai sair do seu ninho e ganhar o mundo. Ela vai ficar com vontade de tomá-lo do mundo de volta para ela. Ele vai para longe trabalhar, fazer e, quem sabe, dar cursos disputados. Ela vai lembrar como ele chorou no primeiro dia de aula. Ele vai escrever um livro e dar autógrafos. Ela vai reler e reler aquelas primeiras cartinhas que ele lhe enviava quando só sabia escrever o próprio nome e um “eu te amo” em letrinhas tortas. Então, ela vai abrir o livro e ver que foi dedicado à ela. Vai receber a visita dele e o mesmo abraço de filho que ama. Vai fazer a comida preferida dele no almoço. Cansado, ele vai esfregar os olhos com as costas da mão da mesma forma de quando era pequeno. Vai despedir-se, depois, com aquele jeitinho de falar familiar. Ela vai se demorar na janela acenando uma despedida nostálgica. Nada mudou. Só a letra que escrevia as cartinhas. Restará na janela aquela felicidade linda de realização, de orgulho, certa de que é admirada. Pois, nesse momento, ela tem meia alma. Dividiu-a com aquele filho. E realiza-se nele. Assim, ela se torna eterna. Ah, a bela arte de ser Mãe...

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É menino!
x)

Por que não somos como Elas?

2008-05-05T23:55:00.000-03:00

Compasso Ternário

Lá vem ela!
Lá vem ela.

Menina donzela
Da saia amarela
Sozinha, só ela
Com seu caminhar
Desliza suave
Pela passarela
Tão moça, tão bela
Querendo dançar

Com passos já dança
Compassadamente
A música sente
Num leve embalar
O mundo não gira
O que gira é a saia
Em sonho desmaia
Não quer acordar

Balanço embalado
Corpo acalentado
A um abraço apertado
Se deixa entregar
Agora é princesa
Esquece o que era
Vira Cinderela
E se põe a valsar

Valsar gafieira
Morena faceira
Mulher brasileira
Que sabe sambar
Pesada leveza
Astuta destreza
Malícia e pureza
Num doce enlevar

Tem olhos que brilham
Que contam, que cantam
Que tentam e encantam
Ressaca de mar
Os lábios rosados
Revelam calados
O que os olhos fechados
Não querem falar

O carmim delineia
Seu traço risonho
Nesse jogo de sonho
Quer sempre atuar
Propõe com cautela
Faz sua novela
Oh, moça tão bela,
Seu mundo é dançar...

Lá vai ela.
Lá vai ela...

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Porque Elas são Elas!...
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Baila Floripa mto bom x)
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Boa sorte ao seu tango, menina.

Com Licença.

2008-04-30T02:38:00.000-03:00

Ah, bela Língua Portuguesa. Aquela mesma já retratada nos versos de um tal Olavo Bilac. Simples para quem fala, difícil para quem aprende. É música no grafite do poeta, é esporte na boca da rua. Aquela que permite virar de ponta cabeça e se fazer entendível. Aquela com mil sentidos para cada lugar em que é encaixada a vírgula. Aquela com tantas regrinhas que dão dor de cabeça para vestibulandos. Aquela com tantas figuras que parece desenho. E que faz anáforas bobas serem interessantes só porque têm nome bonito.
Pobre da criança que, inocentemente, orgulha-se ao aprender organizar letrinhas lado a lado. Mal sabe ela o mundo gigante da gramática a que está sendo inserida. A partir dali, vai aprender que fala torto e escreve incoerente. E a professora não vai deixar “ir no banheiro” porque usou a regência errada. Mas que regência é essa que rege a rotina se o ruído da rua que é realidade? E ela vai ensinar que a repetição de fonemas é aliteração, virar-se e pedir com gentileza “me empresta a caneta para fazer a chamada?, sem se dar conta de que colocou o pronome antes do verbo, deixando ”absurdamente” uma próclise em início de frase.
Criam-se, já no ensino fundamental, aqueles que amam e aqueles que odeiam. Os primeiros vão passar a corrigir pedantemente o coloquial de cada um que venha falar com errinhos gramaticais. Os segundos vão ficar abismados de tirar nota baixa na matéria que trata do seu próprio idioma. A professora vai mostrar textos de grandes autores com erros, supostamente propositais, e chamar de “licença poética”. Depois, vai corrigir o mesmo erro na redação do aluno. Mas, professora, como é, então, que eu tiro essa licença? Daí eu vou poder escrever errado também? A resposta já vai vir simplesmente na expressão de escandalosa reprovação. Vai ver ela também está querendo tirar a tal licença e até hoje não conseguiu.
Um admirável mestre, certa vez, justificou o porquê de aprender gramática: “conhecer para transgredir”. Mas há os que nunca nada aprenderam e transgridem o tempo todo. Ninguém imagina o alívio que sente ao chegar na faculdade e escutar de um outro grande nome que existe a linguagem normativa e a falada. Os horizontes abrem-se frente ao detalhe tão óbvio. Pelo menos não vai mais ficar com medo de falar fora do que se aprende ser certo. E vai responder com orgulho àqueles que corrigem o tempo todo: “com licença, eu só estou seguindo a gramática da oralidade”.

Vale comprar uma rosa branca.

2008-04-14T20:58:00.000-03:00

Quanto vale? Vale tanto. Mas tanto tanto! Tanto que no mundo não cabe. Deixa a si mesmo de lado de tanto que vale. Aquele valor inefável que só sabe quem provou. Vale as loucuras, o sacrifício, a passagem de ônibus. Vale pagar uma casquinha de sorvete para ver o sorriso. Vale desfazer-se do livro mais especial para virar presente. Vale pintar quadros e caixinhas. Vale adiar todos os compromissos por meia hora de conversa. Vale virar a noite ouvindo problemas. Ou sobre quão legal foi o dia. Vale sair à noite (mesmo com aula no dia seguinte) e ficar de vela para suavizar uma mentirinha. Vale matar a aula do dia seguinte. Vale ligar para celular do estado (ou país) mais distante e gastar fortunas para desejar um feliz aniversário. Ou vir e voltar do outro estado só pelo abraço de parabéns. Vale em qualquer estado de espírito ou saúde. Vale estar ao lado para a piscadinha cúmplice depois do frio na barriga. Vale estar num baile, sem saber (ou querer) dançar, por um minuto de coreografia. Vale esquecer as maiores mágoas. Vale engolir o choro e sorrir sincero. Vale errar e pedir desculpas. Vale desculpar. Vale 2 horas dentro do ônibus para voltar para casa. Vale pagar um almoço caro por um encontro ou um milkshake por uma aposta inútil. Vale declarações de bêbado, micos bizarros, penetras de festas. Vale contar o segredo. E guardar segredo. E desvendar os mistérios. Vale abrir a geladeira, atender o telefone, emprestar o pijama, quebrar preconceitos. Vale o conselho grave, o ataque de riso, o consolo. Vale trocar o namorado, pagar inteira no cinema, imprimir o trabalho. Vale inventar novas línguas, praticar novas línguas, conhecer novas línguas. Vale porre de Ximboquinha, de Pitú ou vinho barato. Vale não ter vergonha, dançar no meio da rua, sentar no meio do pátio. Vale comer comida japonesa sem gostar, dividir uma tapioca doce, trocar o churros pelo sorvete. Vale um café com bolo. Vale virar panquecas. Vale revelações na cozinha. Vale um curso de culinária indiana. Vale esperar pelo e-mail, escrever cartas imensas, dizer que gostou do texto do qual não entendeu nada. Vale ver uma ponta de linha e puxar a cordinha. Vale ter medo e escolher a opção errada. Vale ouvir o que vem depois. Vale planejar dividir um apartamento e sonhar em fazer um mochilão. Vale tomar banho de chuva ou de lama. Vale roubar fotos 3x4. E levar foto na carteira. Vale tocar sempre a mesma música. Ou tocar sem nem conhecer as notas. Vale pegar o caminho mais longo só para ser companhia ou ir à pé para flagrar pichações. Vale até convencer gato e cachorro de sair na foto! Vale sortear cartas. Vale superar desafios, apoiar idéias malucas. Vale aprender malabaris, fazer beijinhos de canudo, explicar matéria de física, fazer maratonas, arquitetar curta-metragens, superar amores de Pierrô. Vale chocolate branco ou bombom de cereja. Vale brincar de cavalinho no ponto de ônibus. Ou dançar forró. Vale usar qualquer banheiro e estar num acampamento. Vale fingir que não sabe de nada. Vale fingir que sabe de tudo. Vale correr o risco. Vale correr o mundo. Vale amar além do deserto. Vale encher linhas de grafite. Vale a pena. Muito a pena. Sabe? Essa coisa de amigo?...

(L)

Ao céu ou à esquerda.

2008-04-08T00:12:00.000-03:00

Porque sempre o caminho da esquerda? Chapeuzinho se perde com tantas bifurcações. Trai a si mesma antes de qualquer outro. Encontra lobos maus e maus sentimentos. E tem medo. Muito medo. Mais medo do resto do mundo que do caminho errado. Perde-se pela estrada. Brinca consigo. E aparecem falsos ajudantes. Depois de feita a escolha, não se pode voltar: é escuro; não se pode fugir: torna-se destino. Disseram que se deve viver de tudo. Mas tudo é grande demais. E cria-se o medo do tudo. Chapeuzinho carrega doces. Não melhores que outros. Mas doces feitos por ela mesma. E isso que encanta. Só isso. E os troca pelo sabor curioso e amargo do álcool. E dança alegre pela troca bem feita. Maus feitos. Surgem daí. Percebe que mais do que os doces, corre o risco de perder seus diamantes. E chora o arrependimento forçado. Quer para si as jóias. Para sempre. Por nada abre mão. Mas também quer aquele mesmo amargo da outra boca. Bifurcação injusta. A felicidade gostosa, que há tempos não experimentava, não é inteira. É abafada pela razão. A felicidade amiga, que se faz eterna, não é mais clara. É esfumaçada pelo impulso. Sorteia as cartas e as completa mais uma vez. Mas descobre que deixar de pensar nem sempre é bom. Culpa de quem? Só cumpriu a tarefa designada. E sempre do jeito errado. Antes preservasse o honroso orgulho de seguir o caminho em frente. Limpo e transparente. E, então, chega-se ao céu. É fácil demais. Tão simples. Nada se perde. E nada se vive. Colombinas nunca sabem escolher. Não as culpe. Elas são inocentes perante as maldades. A malícia aprendem dos anjos. E se complica. E se confunde. E se assusta. Perdoável? Bom, ela perdoaria outra Colombina pelo mesmo erro. Porém, espera como um réu confesso a sentença final a ser dada pelos diamantes. É pequena, pequenininha perto do brilho deles. E nem sempre sua devoção cega é capaz de protegê-los totalmente. Chapeuzinho está atônita. Parada, gelada, sozinha. Atordoada. Ande! Tem que andar, o escuro assombra. Corra! Tem que correr, o tempo não pára. Nem resolve nada. Corre para longe, para um mar distante, para uma neve aconchegante, para seu mundinho de sonho. Ah, menina, cuidado. Você tem tanta fantasia. Você tem tantos planos. Você tem tanto. Você é tão bobinha... Não deixe a dança guiar, é perigoso. Não seja dama dos seus atos, é tão passivo. Desconfie da condução. Desconfie dos caminhos. Desconfie dos lobos. Desconfie de si própria. Compre um manual de como fazer escolhas. Talvez haja uma receita pronta de como experimentar o mundo sem riscos. É, é chato, eu sei. Mas, antes de você, pense nos diamantes. É, eles têm brilho próprio, eu sei. Mas alguns têm ciúmes quando você brilha também. Ande pela linha reta e ignore a tentação de viver, você pode acabar gostando da idéia. Vá pela sombra e se esconda da luz, ela pode acabar lhe dando vida. Quem sabe, assim você continua com seus doces até o final. Até eles estragarem...

Algum começo...

2008-04-01T01:12:00.000-03:00

É. Pra dizer essas coisas malucas que ninguém merece ouvir. Que leiam, entao. Por própria conta e risco. Ou fechem a janela correndo quando verem o que os esperam. Esse bando de palavras corridas e atropeladas pelo movimento extravagante do fluxo da consciencia. Esse bando de consciencias corridas e movimentadas pela extravagância atropelada do fluxo de palavras. Um espaço estranho onde o grafite é transformado pelo simples dedilhar da tecnologia. Umas poucas ou umas muitas frases dirigidas à tela tantas polegadas. Não importam cores, caras. Só letras. As mesmas que se desenham em papel sem cor, sem cara. Não necessáriamente a minha cara. Não precisamente outras caras. Caras feitas. Personalidades desenhadas. Vidas criadas. Crianças crescidas. Cada por si. Personagens de um infinito de esquisitices. Uma mente cheia de perguntas e respostas e angústias e amores e amigos e ninguém. Um nada que é tudo. Um onírico real. Um significado por entrelinhas. Sempre. Mas entenda lá o tal do leitor ou dê o seu próprio entender. E nem precisa gostar. Só fingir acreditar que de fato existe. Mesmo que o existir seja a maior dúvida até para o que é concreto. Bom, cada qual com suas manias, suas loucuras, suas particularidades, suas estranhices...